Несостоявшийся
Курортные романы — отношения, в которых в первый же день надо готовить себя к расставанию.
Прилетаешь на юг, и в первые дни хватает новизны. Еще вчера ты сидела в офисе на 57 человек в опенспейсе, составляла отчет в эксель, никак не могла облечь в официальную лексику свои достижения, свои творческие прорывы, свой внутренний космос. Пялилась в ковролин и загоняла в таблицу: «Количество просмотров выросло», «Охваты увеличились…» Ненавистные столбцы и цифры плясали перед глазами.
А сегодня ты тут, на берегу. И вокруг кипарисы и стаи светлячков в самшите («Это что? В кустах тоже камеры? А нет! — Светлячок! Он полетел-полетел!»), и главное море — шумит, лежит, дышит рядом. Засыпая, ты слышишь, как галька позвякивает в медленном, мерном прибое. Ших-ших. И все цифры, все таблицы в эксель оседают в левой пятке, а потом и вовсе выводятся в песок. И море заполняет тебя. И наконец-то оно не только внутри, но и снаружи, не только в мечте, но в ее воплощении. Ших-ших! Море колеблется и шевелит гальку, вечное движение совсем рядом.
Побыть одной — вот что тебе было нужно, жизненно необходимо. «Я просто подыхала там, в городе, среди миллионов людей, взглядов, общения, переписок в мессенджерах и почте», — думаешь ты.
И в первый день просто десять часов сидишь на балконе, закинув ноги на балясины, и смотришь на море. Вечером выползаешь на набережную и бродишь вдоль магнолий, они так цветут и пахнут, что ты просто пьянеешь и даже не покупаешь вина в баре. Все и так классно, и никто не нужен.