Рассказ
Зона развлечений
Продолжаем публиковать миниатюры с конкурса-семинара «Вареники», который проводит ростовский КЛФ «Притяжение». Сегодня в нашей подборке — рассказы с весенних конкурсов. Больше конкурсных работ можно почитать в электронном фэнзине «Притяжение»: club-attraction.ru.
Так вышло, что в этой подборке почти все рассказы — про полёт или про корабли. Или про то и другое сразу.
Ещё одна попытка
— Мадам, не хотите ли составить мне компанию? У меня есть отличный ром трёхсотлетней выдержки, — немолодой сухощавый мужчина в серой потрёпанной шляпе с пером, явно вытащенной из прадедушкиного сундука, ухмылялся, прислонившись к двери подъезда.
— Ой-ой-ой, как свежо, — Светка фыркнула и попыталась проскочить мимо мужика в подъезд — однако он оказался проворнее и вцепился костлявыми пальцами ей в плечо.
— Ты даже не представляешь, насколько свежо, — мужик резко притянул её к себе, обдав застарелым перегаром, запахом нечищеных зубов и почему-то морского прибоя. — Выходи за меня замуж!
В глазах мужика плескалось безумие. И ПТУ-шница Светка, умевшая осадить любого зарвавшегося гопника, испугалась.
— Ты чего, дядя? — она пыталась вывернуться из мёртвой хватки мужика, одновременно нащупывая в кармане газовый баллончик. — Ты бы что-нибудь посовременнее придумал, чтобы девушку соблазнить! А то совсем уж нафталиновый подкат.
Она болтала без умолку, стараясь тянуть время. Баллончик, как назло, завалился за подкладку и никак не нащупывался.
— А как?! — мужик жадно уставился на неё. — Как мне соблазнить девушку?
— Ну, не знаю! — Светку всё больше напрягала нереальность происходящего. Мужика, казалось, совсем не интересовали ни её ноги в суперкороткой миниюбке, ни грудь пятого размера, соблазнительно выпирающая из выреза футболки. — Представься для начала. А потом скажи, например: «Девушка, вашему папе зять не нужен? А собутыльник?» На худой конец папане свой ром предложи — он сам тебе потом дочку к ЗАГСу приведёт!
Мужик перехватил её за запястье, освободившейся рукой сорвав с головы шляпу.
— Меня зовут Филипп Ван дер Деккен. Девушка, вашему папе зять не нужен?!
Юркий, как уж, баллончик наконец-то попался, и Светка, недолго думая, выпустила мужику в лицо едкую струю.
— А-а-а ! — мужик завопил что-то по иностранному, растирая по лицу обильные слёзы.
Из-под пальто с золотой вышивкой, видимо, извлечённой из того же сундука, что и шляпа, выпала бутылка из зелёного стекла. Осколки брызнули во все стороны. Густо пахнуло алкоголем.
Светка непроизвольно облизнулась и , отмерев, наконец-то бросилась в подъезд, под защиту тяжёлой металлической двери.
Папаня вернулся, как всегда, навеселе.
— А у подъезда какая-то криворукая скотина бутылку элитного алкоголя разбила, — то ли пожаловался, то ли похвастался он и убрёл оплакивать разбитое на диван.
Светка сидела над ноутбуком, подперев щеку рукой, и маялась.
«А может, зря я этого придурка послала? Все же иностранец, богатый…»
В ореоле зеленоватого света, в тысячный раз огибая мыс Горн, летел, касаясь гребешков волн только килем, призрачный корабль. До следующей попытки оставалось сто лет.
Такая работа, или Судьба дебошира
— Держи его! Не пускай!..
— Ой, да что это делается!..
— А-а-а!!! Вы его задушите!!!
Женский визг, мат мужиков. Топочущие ноги. Перепуганная стюардесса, алчные руки с телефонами — жатва для ютьуба. В узком салоне самолёта не развернуться — попробуй удержи. Но желающих поучаствовать в усмирении много, берут массой. Кто-то выкручивает мне локти, кто-то гиппопотамного размера садится сверху.
— Гады! — хриплю я из последних сил.
Мои запястья перехватывает ремень. Другой стягивает лодыжки ног. В рот суют какую-то тряпку. Гиппопотам дышит в затылок, потом сползает. Я продолжаю извиваться спелёнутой сарделькой.
— Алкоголик! — возмущается женщина. — Налакаются и творят что попало!
— Господа, — раздаётся голос из громкоговорителя, — в связи с инцидентом самолёт вынужден совершить незапланированную посадку в ближайшем аэропорту.
— Зараза! — злится ближайший мужик и чувствительно пихает меня ботинком в бок.
Я перестаю извиваться. Мавр сделал своё дело, мавр может уходить.
***
— Вы же взрослый человек… — инспектор — милая дама, причёска волосок к волоску, деловой костюм без единой складочки — безупречно вежлива и корректна. Крутит в руках мои документы, листает странички. — Зачем вы это делаете? В третий раз дебош на борту. Зачем вы пьёте перед полётом? Вы боитесь летать? Может быть, вам лучше передвигаться поездом?
Я молчу. Мне нечего сказать этой милой уверенной женщине. Да, думаю, она и не ждёт ответа.
— Я возвращаю вам документы. Позже суд определит меру наказания — за задержку рейса, за несанкционированную посадку…
Не поднимая глаз, протягиваю руку, забираю паспорт. Сутки в КПЗ, составление протокола, презрительно-любопытные взгляды полицейских. Формальности закончены, можно идти.
— Игорь Михайлович, — голос дамы останавливает меня у самой двери. — Вы можете мне обещать, лично мне, что не будете больше этого делать?
Я поднимаю взгляд, вижу внимательные серые глаза. К щекам приливает кровь, я коротко дёргаю головой — то ли соглашаясь, то ли прощаясь, — и стремительно выхожу.
Господи, ну за что мне это всё?!
***
Стою на крыльце, вдыхаю прохладный, влажный воздух. У ног — наглые воробьи, деревья присыпаны зелёной пудрой — распускаются почки. На улице весна. Жизнь.