Когда будущее стучит в дверь
Продолжаем публиковать миниатюры от авторов семинара «Вареники», который ведёт Сергей Битюцкий из ростовского КЛФ «Притяжение». В этой подборке — рассказы июньского конкурсного заезда
Я вошёл в такой знакомый и одновременно незнакомый дом. Картинка сбоила и наслаивалась, как в плохом шутере. Вон та полка незнакома, а обои под ней старые, известные до последней трещинки. Этот урод так и не удосужился заменить их. Я взвесил в руке тяжёлый маузер и крадучись двинулся в гостиную.
Он медленно встал при виде меня, сдавливая в руке початую банку пива. С мятой, когда-то брендовой футболки сыпались крошки от чипсов, или что он там закидывал в себя под просмотр очередного ток-шоу. Диктор как раз что-то бодро орал, заглушая другие звуки. Это было мне на руку. Я поднял пистолет.
Он вдруг осклабился, явив на свет дюжину гнилых зубов.
— Убиваешь? — доверительно спросил он.
— Да, — я глубоко вздохнул и вдруг сорвался, хотя обещал себе быть холодным и уверенным, — потому что ты... ты, да, ты уже убил меня! — я сглотнул, чувствуя, как к горлу подкатывает комок. — Ты посмотри на себя! Как ты мог превратиться в это жвачное животное? Ты убил всё, что я когда-то любил! И ты умрёшь! И это не будет убийством.
— Какое изощрённое самоубийство, — процитировал он и вдруг захохотал, всхрюкивая и колыхаясь, как большой воздушный шар. — Не боишься устроить временную коллизию?
Отсмеявшись, он вытер заслезившиеся глаза.
— Нет. Я рискну! — рявкнул я . — Я не убиваю себя прошлого, я убиваю себя будущего. Не хочу для себя такой животной жизни, лучше смерть.
— Окей, парень, дерзай, — он вдруг стал серьёзным и , вытянув руку в дурашливом жесте, согнул указательный палец, как на курок нажал. Мой палец дёрнулся автоматически.
Пистолет выплюнул пулю, дёрнув руку отдачей, а я с ужасом наблюдал, как этот дирижабль опрокидывается на пол, зажимая руками рану. Он снова начал смеяться, а точнее булькать, так что кровь толчками выплёскивалась сквозь пальцы.
— Хотел бы я... хотел бы я посмотреть... — пробулькал он и затих окончательно.
Я оглянулся вокруг. Ничего не поменялось. Те же ободранные обои, тот же серый свет, льющийся из грязного окна. Только теперь на полу лежал я , постаревший на сорок лет и прибавивший сто килограммов. Надо теперь возвращаться в своё время и жить дальше. Жить так, чтобы никогда не повторить свою судьбу. Продолжать заниматься спортом, закончить институт.
Я зажмурился. Вместо картин моей счастливой судьбы я снова увидел себя сорокалетнего с дырой в животе на полу обшарпанной гостиной. Мне вдруг страшно захотелось выпить.
Я оттолкнул ногу трупа, поднял початую банку пива и плюхнулся в продавленное кресло.