Публикуем очередную порцию миниатюр с конкурса-семинара «Вареники», который проводит ростовский КЛФ «Притяжение». Сегодня в нашей подборке — рассказы за декабрь и январь.
Капли древесного сока
— Лымарь, не жуй ботву. Если ты меня подставишь, урою. Под меня копает новый СОБРовский начальник. Я должен знать. Пятьдесят штук зелени — неприятно, но не те бабки, за которые стоит лезть на кичу. Ну?..
— Шеф, конечно, у пацанов был соблазн везунчика проводить до дому… Ну так, в порядке хохмы…
— Не зли меня, засунь свои хохмы в ноздрю! Что произошло?
— Он бросил фишки и ушёл.
— Как это бросил? Выигрыш? Три ляма?
— Ну да… Мы тоже облезли все, кто сёк в зале. Посидел, вроде что-то пошептал губами. Мобилы в руках не было. Разве что спецсредства… За фраером с жучком мы бы отродясь не пошли… Да и зачем за ним идти? Он же всё на столе оставил!..
***
— Ну, ангел-хранитель? Что скажешь?
— Какой я тебе хранитель, Семёныч? На активное действие не способен. Вектора твоего не вижу. Мысли других не читаю. Пулю не отверну… Так, трепло…
— Ты замечательное трепло, Тихоня. Уму-разуму я сколько от тебя набрался. Ну, скажи, чем мне этот нежданный фарт обернётся?
— Плохо он тебе обернётся, Миша.
— А что так? До дому не донесу? Пришибут?
— Могут и пришибить. У вас это просто, ага. А можешь и донести. Если друзьям звякнешь, чтобы встретили. Но я не об этом.
— А о чём?
— Ты, Миша, в своей ветке — донор. Раздатчик.
— Не понял. Чего раздатчик?
— Как бы тебе… У других растений вашего мира — у деревьев — ветки влагу не могут впитывать, верно? Впитывают корни и гонят по стволу ко всем веткам.
— Ты нас тоже в растения записал, Тихоня?
— Ну да. Вы же растёте вдоль одной временной оси и никуда не можете уйти — ни от града, ни от коровы, ни от комбайна. Так вот. В каждую ветку от корней поступает порция сока. Назовём его нектаром везения. Нейтринного коллоида, проще говоря. И ветка его распределяет всем листьям, плодам и побегам. Понимаешь?
— Пока да.
Миша представил, как, сгущаясь из перенасыщенных эфирных облаков, капают вниз крошечные сгустки везухи.
— Ты — узловой раздавалец удачи для своей ветки. Сколько её есть у всех у них, вся проходит через тебя. От корней твоих.
— От кого?
— От тех твоих, кто уже отцвёл и в земле укоренился. Они впитывают падающие капли нейтринного дождя и гонят по стволу. Те, кто над поверхностью, сами не могут впитывать. Ну, как и листья.
— Ты что, Тихоня?.. Ты о родителях?.. О мёртвых?..
— Они ещё два-три поколения питают побеги. А потом уже засыхают.
— Ах ты!.. Жуть какая!.. И я, сорвав куш…
— Потратишь весь сок и оставишь всю семью без везения. Всё, что у всех вас «чудом не случилось», сразу воспрянет.
— И болезнь Шуни?.. И травма Славика?..
Пальцы разжались. Фишки обиженно покатились по сукну.
Невидимый сок, готовый уже пролиться в надрез события, снова заструился через руки Миши.
Он шёл домой и прятал глаза от случайных прохожих. Ему казалось, что мама из невозможного далёка ласково гладит его замёрзшие ладони тёплыми пальцами.
Не может быть, чтобы это только казалось.
Истёк
— Ваши носки устарели. Срок эксплуатации истёк.