Слово редактора
Я сидела в опустевшей квартире дяди и разбирала его архив. Афиши спектаклей, письма поклонников и родных, открытки от матери, моей бабушки, написанные печатными буквами: простая крестьянка, она обучилась грамоте поздно, не до того было — приходилось одной тянуть семерых детей, дед погиб на фронте.
Казалось, дядя никогда ничего не выбрасывал: репертуарные книжечки Малого театра с расписанием спектаклей на месяц, газетные вырезки, медицинские карты, путевки в крымский дом отдыха на него и жену, куда они ездили еще до развода...Особенно много было фотографий. Перебирая их, я наткнулась на черно-белое фото: примерно годовалый мальчишка в короткой рубашонке стоит в детской кроватке, держась за прутья, и серьезно смотрит в объектив. На обороте надпись: