Слово редактора
«...А не взяться ли нам за Нормана нашего Фостера?» — задумчиво произнесла Наташка, разглядывавшая легенду мировой архитектуры с тем выражением лица, какое бывает у браконьера, заприметившего краснокнижную дичь. Я и Наталья — два журналиста, проникшие однажды на закрытую «русскую вечеринку» в самом центре Лондона, где от концентрации ньюсмейкеров первой величины бросало в жар и перехватывало дух. В бальной зале, похожей на изящный бокал, английские и российские сливки общества перемешались густо и смачно. Их великобританские светлости и сиятельства (и даже одно королевское высочество!) оживленно выпивали с нашими нефтяными баронами и газовыми принцами. Приглушенные разговоры, смокинги и платья в пол, алмазные парюры стоимостью в госбюджет небольшой страны. А поверх всего этого — россыпь бриллиантов иного рода. Так, кроме сэра Нормана уважаемого в пределах прямой видимости нами были опознаны: Вивьен Вествуд — великая и ужасная,