Белеющие звезды
По твоим масляным шелковым волосам струится вечер. Далекий пурпурный закат, ворс леса, шепот травы... Мягкий шаг, стоячая густая вода с глянцевым перевернутым переливом всего самого светлого, что непременно случается выше! Я буду ждать, когда венок с твоей головы опустится на поверхность реки и этот красивый розовый клевер робко толкнут твои руки.
Долгое время я ждал, когда на моем пути откроется возможность понять и осознать ту драгоценность, которая не видна обычным взглядом! Ее присутствие всегда напоминало о себе: манящая темнота тихо стоящего леса, в глубине которого иногда возникает кем-то и когда-то брошенное эхо всплесков радости и ужаса, гуляющие среди монолитных стволов беспризорные голоса потерявших своих детей родителей — не просто пересеченная местность, расчерченная квадратурой хвойной породы... Хрустальное нагромождение высеченных многоэтажек, уснувших в утренней морозной дымке, зацепившейся за острые крыши, их красные маячки и равномерную пульсацию молчаливого города, будто он всадник, удержавший бешеного коня, который выбивает время, стирая в пыль эпохи и поколения, — не просто архитектурная геометрия, сверкающая механизированными бриллиантами в выбитых глазницах космической ночи... Застывшее удивление мертвого лица, увядающее спокойствие, покрывающее бури, мятежи, обиды, горы восхождений, падений, счастливых случаев, упущенных берегов и сладких миражей. Лицо как оставленный дом, заросший высокой осокой, которую обходят стороной из уважения, — не просто сиротливый конец... Ночной хайвей, аромат кофе и кожи, вписанный в звуковой строб, пробивающий пунктирной полоской единовременное скольжение безымянных красных огней, гонимых северным ветром по кругу. Проворот за проворотом